terça-feira, 23 de dezembro de 2014

Vinde!

De onde viria a luz?
Insana, procurava…
Um negro manto
sobre mim se abatia.
  

Estrela Polar
Alumia , alumia
Guia-me os passos
 -exaustos, rastejantes -
Oriente, Nascente…
Estrela cadente, ébano ardente
desejos por concretizar.

Onde surgia o brilho intenso
 - de meus arrastados passos, ausente?  -
Réstia de vida, rasgo de fé que quebrava
Milénios esperando…
 febril, procurava.

Só um grito
bem do fundo,
 uma alma aniquilada,
 mas sentia
 –ainda -
uma pequena luz que vibrava.

O céu tão negro
de falsas luzes engalanado,
falsas promessas, falsas virtudes
Rostos de pranto
Ofuscados.

Que minha luz de verdade brilhe
Me cale o grito,
aligeire os passos.
Vinde, esperei tanto!


Votos de Feliz Natal


Maria João Varela 


domingo, 9 de novembro de 2014

Agora é a tua vez de fazeres melhor do que eu fiz

“ Estamos a fazer-lhe o mesmo ou pior do que ela nos fez a nós! “ A minha irmã que nem é de choradeiras, chorava baba e ranho. “ Eu estive lá e vi!” – continuou. “Eu estive lá e vi como as vizinhas falam dela, a nossa mãe é vista como a maluquinha lá do sítio”. Chorei eu também. Chorei porque ainda havia tanta revolta em mim, tantas mágoas de um passado difícil de esquecer, de perdoar. “ Que queres que a gente faça?” – Perguntei-lhe ainda com a revolta nos lábios; “ela é que quis assim” - continuei  eu na minha teimosia. A minha irmã que nunca se deu por vencida apenas me disse: “ Quero que faças diferente do que ela te fez a ti. Quero ser melhor do que ela, e quero que tu também sejas!”  As palavras dela ainda ressoam nos meus ouvidos : “ que faças melhor do que te fizeram a ti ”. E é isso que se pede aos filhos, não foi  assim que a humanidade evoluiu? Foi a fazer melhor. Acusar, toda a gente acusa: “ tu fizeste isto, tu aquilo” ou “ O meu pai fez-me isto, a minha mãe aquilo” como que a justificar a cobardia de os deixarem entregues à sua sorte. Já lá vão mais de dez anos. “ “A sua mãe tem demência precoce, se a deixar internada na instituição é como se não tivesse família”;  mais de dez anos se passaram desde a  indecisão,” vou fazer melhor?” Era grande a tentação de virar as costas, tínhamos razões de sobra para o fazer, mesmo o mano não se cansava de dizer: “ para mim ela não existe, não a considero minha mãe”. E hoje, ah! Como hoje mudou o discurso, como hoje depois da vida pregar as partidas que tanto gosta de pregar já diz lá do estrangeiro para onde emigrou: “ manda um beijo à cotinha, diz-lhe que a amo do fundo do coração”. E se ela fica feliz! É que apesar de todos os esquecimentos, das memórias que se apagaram ela não se esqueceu do seu menino. Ela errou. Eu erro. Todos erramos, mas não podemos virar as costas uns aos outros. Abandonamos o barco com tanta facilidade quando as coisas não correm como nos dá jeito.  E não perdoamos. Perdoar os outros é também perdoarmo-nos a nós com mais facilidade. É isso que tenho aprendido ao cuidar dela. E se é difícil! É a comida passada, na temperatura certa, é estar sempre disponível, ter alguém sempre dependente de nós para tudo, não poder viajar, não ter um dia para não fazer nada… São os maus odores, as maleitas, as feridas; eu sei lá! Mas tomei uma decisão: tentar fazer melhor. É isso que me apetece dizer aos filhos que abandonam os pais porque estes lhes fizeram isto ou aquilo; agora é a vossa vez, façam melhor. Acaso no lugar deles, com os recursos deles, fariam vocês melhor? Estamos todos no mesmo barco, no entanto, à primeira tempestade, em vez de ajustarmos as velas, saltamos para outro e abandonamos aquele à deriva, só que com esta estratégia nunca aprendemos a navegar em mar alto e perdemos a capitania do nosso próprio destino.

Maria João Varela




terça-feira, 28 de outubro de 2014

Medos

Costumo dar a mão a mim própria e acalmar o medo à menina de dois ou três anos que fui. O medo, sempre presente o medo, mas um medo vago, sem objeto preciso; um medo que pairava como uma ameaça latente e me fez a infância pejada de seres invisíveis e ameaçadores. Nem sequer era um monstro com uma figura qualquer que se desenhasse na imaginação, que pelo menos esse sempre havia a possibilidade da mãe levantar os cobertores e me fazer espreitar para debaixo da cama e dizer: “Vês? Não há monstro nenhum.” Como não era um objeto, implantava-se como um sintoma: uma febre sem doença; e que febre! Sempre a rondar os quarenta, como a madrinha me contava, furibunda por mais uma vez na sua presença para umas férias de natal, me encher de “frescuras” e quase cair para o lado de tão quente. Então no natal era fatal. Não havia festa, não havia teatro, nem bolos ou prendas que me fizessem escapar  da tormenta; nem mesmo quando me enfeitei com umas meias de mousse brancas e cabeça de girassol consegui manter estável a temperatura, sou de paixões talvez por isso… Mas a criança que fui, com medos inquietos,  apazigua quando lhe dou a mão e nem me assusta mais a voz raivosa da madrinha constatando pela enésima vez que vai ter de me levar a casa não ficando para a consoada: “Ai queres ir para casa? Então deixas ficar tudo aquilo que te comprei”. “ Deixa lá a catraia  levar as coisas, para que as queres? Mas nem a voz conciliadora do padrinho João a fazia mudar de ideias e lá ia eu para casa de mãos a abanar, mas contente por estar outra vez com a minha mãe, sacrificando mais um natal sem presentes.  Do medo não escapava. Esse medo insubstancial que é sempre maior por isso mesmo. Ao dar a mão e dizer : “ tudo irá bem, és uma boa menina”,  acalma a voz que , volta não volta, assoma à mesma janela com que me assombrava os sonhos infantis. É isso! É como uma voz inquieta que me grita que não terei nenhum brinquedo nesse, como nos outros natais.

Maria João Varela


sábado, 16 de agosto de 2014

O poder está dentro de si

Ao ler «The Emperor’s New drugs exploding the antidepressant myth»  de Irving kirsch apeteceu-me voltar a folhear um outro livro, há muito guardado, de uma autora que me tinha indignado pela ingenuidade e até um certo toque de, não direi charlatanice, mas talvez de uma certa leveza, por encarar assuntos de tão grande importância com uma linguagem simples demais, com afirmações sem nenhuma validade – pensava eu – como se apenas da verdade se tratasse. O livro de Louise L. Hay, há tanto tempo na prateleira, tendo a atestá-lo o preço ainda em escudos – 1495$00 – diz coisas como: “O poder está dentro de si” ;  “Quando perdoamos e nos libertamos, não é só um peso enorme que sai das nossas costas, é também uma porta que se abre para nos amarmos a nós próprios”; “Os pensamentos que escolhemos para pensar são as ferramentas que utilizamos para pintar a tela das nossas vidas” , Etc. numa infinidade de “máximas” como estas… Lembrei-me dela principalmente porque o título do livro que agora tenho em cima da secretária se chama precisamente «O poder está dentro de si» e foi preciso muito tempo e ler agora o Kirsch para me aperceber do valor da sua obra aparentemente, pelo menos naquele tempo para mim, sem valor algum. Descubro nas suas palavras muita sabedoria, muitas das coisas que aprendi em filosofia, no budismo, na psicologia… A verdade é que a sabedoria dos gregos, das filosofias orientais como o budismo, de muitos autores de obras literárias, embora nos tenhamos afastado dela para seguir o paradigma da ciência, vão sendo cada vez mais validadas pela própria ciência. Assim aconteceu com a famosa expressão “o poder está dentro de si” que as investigações do Kirsch e outros sobre o efeito placebo têm vindo a demonstrar. Segundo este autor, que fez um dos maiores estudos conhecidos e citado em imensos livros e artigos científicos, a variável fundamental para a cura é acreditar. E acreditar pode ser simplesmente num medicamento que se está a tomar, ou pensa que está – Kirsch afirma até que muito do poder de cura da medicina em várias áreas tem a ver com este fenómeno.
 Ele fez uma Meta Análise dos dados de doentes que estão a seguir  tratamento para a depressão com antidepressivos com os que tomam placebo –  o placebo não tem qualquer princípio ativo – e descobriu que as melhoras que os pacientes apresentam podem ser explicadas em  cerca de 80% dos casos por esse efeito, que mais não é do que o poder da “fé”.  Nem ele queria acreditar! Por isso fez variadíssimas investigações para se assegurar que estava certo antes de publicar o que tinha encontrado. Como é óbvio levantou enorme celeuma no meio científico e mudou completamente a perspetiva que ele próprio tinha sobre os medicamentos.
Isto é, ao mesmo tempo, maravilhoso e preocupante. Maravilhoso porque ficamos a saber – como já muitos sábios sabiam, passe a redundância – que efetivamente o poder para nos curarmos está dentro de nós e que um bom terapeuta o que faz é ajudar a encontrar esse caminho. É, por outro lado, preocupante porque andam milhões de seres humanos neste mundo a tomar antidepressivos que quase nenhum efeito terapêutico tem, mas que, em contrapartida, tem efeitos adversos gravíssimos como por exemplo poder  levar a cometer suicídio.

Claro que a Louise Hay tem muitas outras afirmações que não me conseguem convencer, mas quem sabe estará certa? Em várias outras que faz, descobri que a psicologia tem dado validade científica como, por exemplo, a importância da aceitação – existe até a Terapia da Aceitação e Compromisso – para muitos perturbações psicológicas.

Maria João Varela


domingo, 10 de agosto de 2014

Lua

Assim sou eu, como a lua,
ora cheia, ora vazia;
Sou de luas.

Majestosamente a ti me apresento
mas não me contento com um furtivo olhar,
quero sempre mais.

Julgas que me conheces?
Triste engano o teu,
Pois não vês? 
Que mostrando tapo,
encobrindo, destapo
e neste esconde esconde,
do rato e do gato,

quando me alcanças, 
fugi outra vez…

Maria João Varela


terça-feira, 5 de agosto de 2014

Ondulações

Sopra-me!
Despenteia-me os cabelos
Como o vento faz ao rio...

Turbina-me!
Revolta-me em ondas
Faz de mim tempestade
Ensolarada e  risonha.
Faz-me uma onda gigante
Navega-a, ajeita-me as velas
Navega-me!

Abana-me o mundo
Não me deixes no marasmo
Dos dias e noites iguais.
Faz-me sentir viva, mexida,
turbilhão de raivas apagadas
Apazigua-me por fim...
Que a alma se aquiete
Na cálida noite dos teus braços.

Maria João Varela



terça-feira, 15 de julho de 2014

Ponto e virgula

Se eu fosse ponto e virgula,
Essa pausa maior,
não seria um continente de interrogações;
Se  me visses
nesse tempo e espaço
Consciente,
Um pulsar de vida crescente,
em que tudo acontece…
Como posso ser eu,
tão febrilmente palpitante ?
No entanto,  poderia não o ser.

Poderia ser pedra,
sem existência;
feita de ausências,
não fora esta verborreia ininterrupta,
que fala  do íntimo
mesmo sem palavras
e me fazem ser pensante.

Queria acordar e numa vírgula me espreguiçar,
ficar quieta um instante
entre aquilo que é e o que virá a ser,
sem pressa
com lucidez crescente.

De onde vim agora?
No  instante em que acordo
e me torno eu,
neste ínfimo tempo-espaço,
Impercetível  
segredo bem guardado do universo;
poderia nem ser mais eu…

Não quero ser reticências, não!
Antes um ponto final.
Poderia não ser mais eu…
Porque sou feita afinal
de questões sem resposta,
tantos pontos de interrogação
exame de escrita sem solução?
Quero certezas, afirmações.

Quero ser um eterno ponto de exclamação!
Uma eterna surpresa, surpreendida também.

Não quero ser um parêntesis
– na tua vida não -  
antes um traço só,
tudo menos reticências…
nessa infinita incerteza,
em que nada acontece
limbo da existência
onde poderia nem ser eu.

Dois pontos? Talvez
Muito pode ainda ser dito,
pensado e escrito
amado, perdoado e sentido…


 Podes-me pôr entre aspas
 só para me dares mais relevo
Mas dispenso asteriscos,
não quero ser nota de rodapé na vida de ninguém;
antes no cabeçalho...
Mas, para quê tanto afã?
Eu sou simplesmente 
um grande ponto de interrogação…
Não, reticências não!
Sentido de mim suspenso,
entregue num caminho,
quiçá sem retorno;
dá-me antes um ponto final 
e acabemos com a conversa.

Maria João Varela




domingo, 13 de julho de 2014

Corcundas virtuais

“ - Mãe, mãe, olha aqui!” . A pequena não devia ter mais de quatro anos e esperava ,como gente grande, a vez da mãe ser atendida na CGD.  Enquanto isso, entretinha-se, como muitas crianças da sua idade, com um carrinho com um boneco com quem se ocupava querendo mostrar à mãe uma qualquer habilidade que passará para sempre despercebida pois a mesma não levantou os olhos do seu Ipad, ou Iphone ou que seja que tivesse em mãos. Sorria para o aparelho que manuseava com desenvoltura enquanto ia teclando furiosamente para alguém ausente, mas que lhe preenchia a mente mais do que o pequeno ser que ainda tentou de novo com a persistência característica de crianças desta idade: “- Olha, mamã!”.  Agora o apelo era mais forte e a mãe, visivelmente incomodada, esboçou um sorriso amarelo advertindo que não a chateasse.
Pergunto-me, que pode ser mais interessante dentro de um aparelho para que tenha direito ao sorriso e atenção que esta mãe negava agora à filha? Visivelmente desiludida continuou sozinha a brincadeira,  por mais uns minutos, mas claramente se aborrecia por não ter com quem partilhar as alegrias da experiência ou simplesmente para mimetizar o comportamento da própria mãe, posou o boneco no berço e sentou-se mais junto desta  começando a olhar para o ecrã talvez, quem sabe, ciumenta, da atenção despropositada que atraía a progenitora.  A mãe sorriu, agora sim para a criança, que ficou como ela atenta ao que se passava no mundo virtual e completamente alheia à experiência real que poderiam estar a compartilhar juntas.
Pergunto-me que lição terá aprendido a criança desta interação? Talvez que as suas brincadeiras são pouco atrativas, que ela própria é pouco interessante, que terá a atenção da mãe se também, ela, fizer o mesmo que a mãe faz…  claro que se for um caso pontual não tem importância nenhuma, tendo eu observado o que me inspirou a escrita  num momento sem réplica. Mas acredito pouco nisso. É cada vez mais comum ver este tipo de cenas que, quanto a mim, irão ter repercussões que ainda desconhecemos.
Ia deixando passar a sua vez tão alheada estava no divertimento virtual; a experiência real, passou ao lado sem lhe ter pousado a vista em cima… Nunca mais voltará. Até poderá ter uma parecida, mas esta certamente perdeu-se num ato inconsequente cujas consequências, além das desconhecidas, serão, provavelmente, o facto de vir a sofrer de algum tipo de corcunda no pescoço da posição que o mesmo adota para olhar para o ecrã, antevejo já as deformidades que advirão deste abuso e não me compadeço pois estas mesmas informações poderão consultar em qualquer Iphone ou Ipad – para mim é tudo o mesmo – que tenham agora entre as mãos…

Maria João Varela 

sábado, 12 de julho de 2014

E ao final da tarde, amor?

E ao final da tarde, amor?
Quando o sol se desinibia
vindo banhar-se ao Mondego
cujas águas, de um azul profundo,
se raiavam de ouro;
a velha canoa
ancorada, longe da labuta,
compunha, agora, esse quadro vivo.

Mil estrofes de amor,
outrora cantadas por lábios,
como os nossos,
sequiosos de beijos,
ondulavam em sussurros
vindo acariciar-nos os pés descalços,
no leve balançar,
da ondulação vespertina.

Afundava, o velho plátano,
e o coração, talhado nele,
por mãos  febris
de paixões comandadas,
afundava junto…
E os nomes dos amantes,que o amor juntara,
afogavam a paixão de outrora
pela corrente levada.


Só nós e o rio sabíamos
as juras proferidas que iam juntar-se a outras
- quem sabe há já muito esquecidas -
 e que o vento transportava,
quem sabe para onde ou  até quando.
Ficávamos, assim,
indiferentes ao resto do mundo
num casulo impregnado de amor e mel
e de todos os absurdos
que só as almas apaixonadas conhecem.

Maria João Varela


sexta-feira, 11 de julho de 2014

Só por hoje



Hoje, só por hoje,
vou ficar quieta a olhar para ti…
atenta a cada micro e nano gesto que faças;
ver esvair-se e desagregar-se  tudo em volta
apenas e só, ter-te.

Hoje, só por hoje,
vou inalar cada nuance do teu aroma
cuja fórmula desconhecida decifrarei
para com ela fazer um perfume com o teu nome.

Hoje, só por hoje,
ouvirei cada sílaba que pronuncies,
atenta à mínima sonoridade vinda de ti,
a cada palavra que digas;
escreverei um livro para  os amantes
feito de perpétuos sons
de amor feitos.

Hoje, só por hoje,
vou saborear
cada gota do teu sal
temperar o meu dia
com o mar da  tua presença.

Hoje e para sempre
vou-te sentir  em mim
pois entraste no meu ser inteiro
por todas as portas que  te abri.


Maria João Varela



terça-feira, 8 de julho de 2014

Gotas de sol 2


E é sempre assim…
quando se aproxima o fim
chega a urgência,
querer possuir o que
aos poucos, se foi perdendo.
O abraço é, agora, mais forte,
o aperto da saudade já desponta no peito
quero, sofregamente,
todas as nuances da experiência.

Braços abertos,
suspiros, e uma lágrima
que, dissimuladamente, se esgueira
arrastando muitas mais
nessa atração inelutável
que queima e salga os lábios trementes
de quem querendo partir, quer ficar.

E é sempre assim…
tal como o fim de tarde que se esvai,
despedindo-se do dia…
o pequeno arbusto,
ladeado de outros mais robustos,
se delicia com as últimas   gotas de sol
que deslizam, graciosamente,
numa coreografia sem ensaios nem deslizes.  

Por que não te vi antes?
Por que numa passada áspera e firme
passei por ti condenando-te à inexistência? 
E agora choro?
Agora, num desespero calado
vejo ,toco e sinto,  
aquilo que existindo sempre
só agora vejo…

Despeço-me
querendo tudo levar  
num desejo impossível de concretizar.

E é sempre assim…

Maria João Varela


sexta-feira, 4 de julho de 2014

Amor de "velhos"

Caminhavam juntos, muito agarradinhos, não só pelas mãos que iam dadas, mas também pelos olhares que ainda brilhavam quando se cruzavam. Pertenciam um ao outro, sabiam-no, pertenciam-se até sempre; até que a morte os separasse e mais além. Ele, de fato já folgado nas mangas, que os braços eram agora apenas preenchidos pelas parcas peles enrugadas e mirradas e ela de cós a bailar na cintura numa saia cinza que, apesar de tudo, lhe assentava bem. Seguiam bem no centro da rua apilhada de gente: turistas armados de câmaras fotográficas querendo levar para casa parte da cidade, pequenos de uma pré- escola que seguiam qual comboio aos quadradinhos – amarelos, rosa e azuis – muito enfileirados e aprumados, obedientes à voz da educadora que os mantinha na linha imaginária, uma mulher de camisa às bolas vermelhas que balançavam ao ritmo dos saltos agulha, altíssimos, onde se equilibrava a custo; eles seguiam inteiramente alheados de vidas mais cheias de outras cores, só  preenchiam o olhar um do outro, onde se miravam reciprocamente pelo espelho do amor. Sabiam que estavam velhos, mas era só por fora, para os outros, porque eles  próprios viam-se por dentro, e continuavam os mesmos eternos apaixonados; via-se na força com que se agarravam na mão e no orgulho com que pavoneavam o amor mesmo no centro da rua.  Seguiam devagar como quem tem todo o tempo do mundo, ou talvez apenas como quem aproveita, saboreando cada gotícula de prazer que se apresente, que lhe saboreie toda a intensidade; está talvez aí o segredo de quem já tem menos tempo para viver, talvez viva mais cada momento, não sei. Talvez apenas que o amor não tenha constrições cronológicas, ou apenas quando se sabe que é , mesmo, para sempre  assim, seguro, se apresente com essa intensidade. Não era um amor qualquer, isso percebia-se pela altivez dela malgrado a corcunda que a sugava para a terra – haverá alguma mulher mais segura de si do que aquela que se sabe amada pelo seu homem? – era feito de respeito que se via pela amabilidade das palavras que trocavam; era confiança pois entregará alguém a velhice, assim, de uma forma tão absoluta, a um qualquer desleal? E era também amizade, que casal sobrevive sem uma boa dose desta, quando todos os outros atrativos se foram? 

Maria João Varela


domingo, 22 de junho de 2014

Rio em lágrimas

E se eu cantasse querendo chorar?
Se eu me esquecesse em vez de lembrar?
Chorando cantava e lembrando esquecia
A  mágoa que teima em ficar…

Olhava no espelho de água, o rosto,
Beleza amarga que canta para esquecer
o choro que teima em molhar
a face deserta de tanto chorar.

Rio de lágrimas,
espelho de alma refletida,
dor calma e serena,
serenando e cantando
a  dor que teima em  percorrê-lo.

Corre rio, leva o passado,
leva a mágoa que serenando
deixa o rosto amargo que canta
adoçando, docemente, cantando
a mágoa do desencanto que corre
na corrente perpétua serenando…

Maria João Varela



sexta-feira, 20 de junho de 2014

Deixa a tua estrela brilhar

Como entender as mulheres? É impossível. Entender algo é criar um rótulo para lhe colocar, nomear é já aprisionar, é criar um espaço confinado e colocar lá o objeto… a mulher está longe de caber em espaços físicos; a sua alma tem sede de infinito por isso é incompreensível. A natureza, não contente em lhe entregar todas as emoções que entregou ao homem, incumbiu-a, ainda, de as misturar todas pelo que a mulher não tem emoções puras, tal como a tela de um pintor não se pincela de cores puras, mas de matizados de todas as combinações possíveis: esperança não é esperança pura, trás consigo uns pozinhos de apreensão, alegria tem diferentes graus e se a mulher puder vivê-la intensamente vive, mas se isso ferir alguma amiga ela retrai-se porque a amizade vem primeiro; o amor, ah, o amor! É vivido com medo também… é isso que faz a mulher complicada ou, dizem alguns, impossível de entender.
Todas as mulheres são estrelas, muitas com medo do próprio brilho; com medo de ofuscar, encandear e deixarem de ser amadas; se dissessem : “ Estou aqui, esta sou eu!” e a partir deste núcleo primordial desabrochassem, tal como a flor que a partir do recetáculo floral, prenhe de vida, desenvolve as pétalas, ou a lagarta se transforma em borboleta, sem nunca descurar  a essência que a criou… Quem diz que as mulheres são todas iguais é porque não merece nenhuma… são todas diferentes, todas belas na sua essência; assim se deixassem florescer…
Há homens que não conseguem amar as mulheres; amam-se a si próprios e com isso tentam destruir o brilho da sua estrela; se ao menos soubessem o quanto perdem, o quanto todos perdem… Pois no dia em que não houver no mundo uma única mulher que não se atreva a brilhar, o mundo será um lugar bem mais iluminado e os homens percorrerão melhor o seu caminho. No dia em que deixarem de tentar entender as mulheres, de lhes colocar rótulos ou compararem-nas umas com as outras; no dia em que as deixarem exalar o seu poder feminino repleto de vida, nesse dia, tal como a semente fertiliza a terra, também ela preencherá as lacunas que urge preencher.

Maria João Varela



  

domingo, 15 de junho de 2014

Correntes de amor

Meus eram os passos,
Meus os sentidos… minha a vontade?
De leves passos,
Alegre fantoche em ocultas mãos confiado;
Que forças me movem para o cadafalso?

Pudera eu fugir, fugia…
Fugir, sinto não querer, poderei fazê-lo?
Desejo ardente, impiedoso destino
Em lágrimas traçado.
Pudera fugir, fugia…
Ignóbil sina, amor inelutável.

Sei ser eu que ando, que corro,
me entrego em abraços e beijos,
Choro, no final, o desalento
de ser barro em mãos de oleiro…
Quisera fugir, fugia…
mas querer não quero
ou querendo não posso?

Serei afinal eu,
Que, inconsciente, me entrego?
Ou apenas serei consciente
Das causas e consequências?
E, hélas! Mais não serei que uma escrava
Que observa a corrente  que a prende
Sem poder fugir à  fatalidade?

Maria João Varela